Crónica de Agosto 31 de 2014

Solo el viento traía el secreto del humo mientras la tarde se perlaba con los sonidos que siempre tañe el parque central de Usaquén al sentir que los pasos del poema se acercan a los árboles. Sabor de alas tenían las ramas que vuelan bajo el sol que siempre se tambalea. Pasadas las tres y media con Mónica, Estelita, Blanquita, Paola, Ena, Michelle y William el círculo se cerró.
Michel Y Ena se presentaron y hablaron de sus peripecias por otros talleres. Al finalizar cada una leyó dos poemas. Se realizó el desplume con lo que se retenía en la memoria. Quedaron sorprendidas de que se pudieran corregir textos oralmente. Como era la primera vez que venían al parque, les expliqué que una de las técnicas que utilizo es afinar el oído crítico para poder captar el sentido de los poemas en todo su conjunto. También se leyeron poemas de Mónica Triana y del maestro de Taiji, Qinxung Liu.

De Mónica Triana
La muerte
La muerte me habla,
me desarma, me despierta,
sus ladridos son sonidos de alerta,
escucho con miedo
sin miedo mi propio pensamiento.
Lo vigilo, lo cuido
hasta la siguiente marea.
La muerte,
el dolor más fuerte,
el que necesitaba para entenderme.
Muerte.
Ante esta puerta me reconozco,
aquí perdí mi piel y una manera de ser.
El espíritu me consoló,
la vida recomenzó.
Cada día es una suerte,
detrás de la oscuridad
lo que significa el amanecer.

Del Maestro Liu

La muerte

Eres poder,
conectas una vida con la otra en un instante.
Eres compasión,
conviertes sufrimiento en gozo,
la gente te recuerda con temor y rechazo.
Pero para mí eres mi amante y amada.
Te abrazo y te beso.
No me abandones,
solo de ti puedo oír el sagrado himno de vida.

De Ena
EN VANO

Insistir ahora es fácil.
Insistir en habitar la penumbra
Insistir en desarropar la espera
Insistir en seducir la indiferencia.

Insistir como un trompo en la uña del tiempo.

De no ser por el abandono
que se instaló en la puerta,
no urgiría tanta insensatez.

Como preámbulo al ejercicio de sensibilidad, Estelita recordó la historia de Lot y de Sara. Errantes derviches giraron bajo los brazos que se tendieron, llevándose el centro del secreto hacia la palabra. Sobre el césped, que siempre se torna marmita, se les pidió a los talleristas que con los dedos hicieran una estatua con el viento, a partir del poema “Parábola de las estatuas de sal” escrito por Juan Manuel Roca. A continución los poemas que se escogieron por la calidad de las imágenes, por la sencillez y el tono con que se construyeron.

Taller 22 de junio de 2014

Por: Jaime Londoño

Hablar de lluvia, por estos días, es un lugar común. Así que para hacernos comunes nos encontramos en el cuarto piso de la Hacienda Santa Bárbara, con el propósito de compartir desde las ventanas el recitativo cantado del frío bogotano en las tardes de domingo. Sobre la mesa se pusieron las cartas de los textos que presentó Stella Higuera. Se hizo el desplume de rigor, pero al corroborar que eran variaciones sobre un mismo tema, se sugirió un título que los acogiera a ambos. Los otros poemas que rodaron sobre la mesa no pasaron la prueba y tuvieron que regresar a sus casas para pulirse. Con el permiso de las nubes que se cansaron de cantar, se habló sobre las parábolas, ese género literario que se identifica con los pasajes del Nuevo Testamento, al desconocer que muchos autores han labrado un gran camino bajo la técnica de la parábola, como por ejemplo Platón en “El mito de la caverna”. Yendo contra los principios impuestos por la academia, que define el género como exclusivamente narrativo y épico, se trajeron a colación parábolas escritas en verso por algunos poetas como Antonio Machado y Juan Manuel Roca. Del escritor colombiano se analizó el poema “Parábola del Rey Salomón en Cartagena de Indias” que aparece en el libro de reciente publicación: “XII Parábolas apócrifas”. De aquí pasamos al ejercicio y a la escritura de escribir parábolas sobre las arenas de las manos. Dos poemas quedan como testimonio de los desiertos que van bajo la lluvia.  

Poema de la semana

Variaciones sobre un mismo golpe de suerte

Por: Stella Higuera

I

Giró por los aíres

el cristal.

La caída pintó mustio el color.

Esquirlas cegaron la piel.

Recogí los despojos.

Dónde irán.

AL final dejé que la herida sanara.

II

Algo se quiebra,

se escucha el silencio del cuerpo roto.

Se desgarra la angustia.

Todo se aquieta,

por fin la calma.

En la memoria vagan

los que de golpe sufren

muy hondas penas,

te esperan a recoger esquirlas.

Tal vez sea tu propio yo.

Poemas escritos en el taller

Por:

José Luis Briceño.

Ritmo en do mayor

En el desierto afinado de la arena

Se escuchan los montes del destino

En la nota ascendente de los tiempos

Se descifran los misterios de la vida.

Por:

María Stella Higuera

Automática desafinada

Me detuve en los montes,

Desde Venus diviso la belleza.

Esa diosa pasa tan rápido que casi no se ve.

Desde ése monte de mi mano

Me deslizo hasta el valle de la luna.

Allí recogí el tesoro.

Hoy me alumbra la estrella poesía.

Crónica del domingo 17 de marzo

Por Paola Castaño

El parque se vestía de luces, mientras tanto las aves de la poesía cantaban y danzaban al ritmo del tambor.

Éramos cuatro los poetas que asistimos al taller, el maestro nos otorgó de manera bondadosa sus versos colmados de luz y de emoción. Los poetas que asistimos a este encuentro con le diosa de los versos desnudos éramos: Estelita, la maga de las estrellas, José Luis el guitarrista de la eternidad, Paola la poeta que canta en el desierto y Federico el creador de palabras iluminadas.

El maestro nos asignó un ejercicio que consistía en decirle a una vitrina del centro comercial Hacienda Santa Bárbara que nos regale un poema. Los versos que crecieron y se multiplicaron a partir de ese ejercicio, se convirtieron en versos mágicos y originales.  Dejaron huellas profundas  en todos los caminos de agua que encienden la voz  poderosa del parque.

VENTANA DE MAR

Te veo una tarde

llena de lluvia sumergida,

tus ojos traspasan las palabras,

los suspiros vuelan.

Quisiera estar dentro de ti,

en el rio de tu amor

que me mira desde lejos.

Navegar en tus pensamientos,

en ese lugar cercano que me incendia.

Te veo,

La lluvia recorre,

tu sonrisa desnuda.

Te veo,

te quedas en la imagen del silencio.

En el fondo de la esencia

te contemplo.

Siempre te espero,

transparente,

vestida de mar.

Paola Castaño

Marzo 9 de 2014

Por Jaime Londoño

Bajo las nubes y el viento

Zegua Nokan arribó desde Costa de Marfil para enseñarnos en sus poemas otros aspectos para mejorar el ritmo y el trazo para canalizar las emociones hacia poemas que no adolezcan de imágenes recargadas. Sentado en el viento se quedó escuchando los poemas que trajeron los talleristas. Acaso algo en su memoria también me ayudó a desplumar algunos elementos que se notaban forzados en los poemas. Alas atrás también las palomas cesaron en su vuelo como si estuvieran atentas a las palabras que decías los poetas asistentes.  Algunas, sin temor, se acercaron y casi picotean las hojas, tal vez también tenían la intención de participar en el desplume.

 Del ejercicio de lectura se escogieron los poemas de José Luis y de Estela. Luego pasamos al poema de Zegua Nokán. Con los pies escribieron un listado de emociones negativas. Al finalizar escribieron un poema. Tras el desplume de rigor, se transcriben los poemas de José Luis y el de Stella Higuera.

Por José Luís Briceño:

La musa de la poesía

No está en el papel

Vive en el corazón.

Por Stella Higuera:

IMPROVIZADO

Enterradas

Bajo la tierra

Arada con la punta del pie

Yacen las tristezas.

En esa misma tierra

Abonada con las cenizas del tiempo

Sonríen ramas que se entrelazan

Cantan con el viento

A la sombra de un árbol nuevo. 

CRONICA DEL DOMINGO  NUEVE  DE FEBRERO DEL AÑO 2014

Hace mucho tiempo que no iba al parque de Usaquén, mi poesía estaba escondida detrás de un árbol oscuro. Me acordaba del sonido del agua,

del canto de las aves y de la danza del viento que recorría el horizonte lleno de luz y sabiduría. Al llegar al lugar, me encontré con mis amigos poetas,

se encontraba   Federico, mi maestro de poesía quien teje versos de aire

con pinturas de cristal. También se encontraba Estelita con su alegría, sus

palabras sonoras  se acercaban a la verdad. José Luis habló acerca de acertijos llenos de risa, cercanía y distancia. Estaba la mamá de Estelita con su inmensa ternura, no cargaba versos en su equipaje, pero si construía

silencios con sus alas blancas. En el taller de poesía el maestro nos dijo a cada uno de nosotros que leyéramos los poemas que habíamos escrito durante la semana. Todos los poemas estaban muy buenos, yo leí uno titulado letras abiertas, a todos les gustó mi poema. Eran las cinco de la tarde, en ese instante el maestro nos leyó un poema del poeta a Africano Zégua Nokan, y nos leyó su biografía. Después nos puso un ejercicio, consistía en preguntarle a la gente, que puedo hacer para volar, a partir de ese ejercicio tuvimos que construir poemas nuevos. Al final de la tarde, nos fuimos a la tienda de Ivan  el travieso para tomar un café caliente, una aromática o una bebida que nos permitiera soñare imaginar que vivimos en un mundo diferente lleno de colores y de sabores intensos.Después llegó la despedida, todos nos fuimos contentos, sabíamos que la fantasía estaba dentro de cada uno, en cada silencio o que sonaba como una guitarra en la cima de la senda que siempre está encendida.

Escrito por : Paola Castaño

Y volaron los siguientes poemas:

LETRAS ABIERTAS

Las mujeres que escriben son peligrosas,

al asomarse al espejo, a la piel blanca que habita en la distancia.

Son peligrosas,

no creen en rosas,

ni en árboles que se estiran

hasta llegar al sueño.

Creen en charcos de polvo,

en las ausencias,

en ojos de temblor.

Sienten el ruido de seres

que andan  por rincones espinados.

Miran hacia el frente,

farol  moribundo que se desnuda.

Las mujeres que escriben son peligrosas,

deshojan secretos,

no ven la belleza de afuera,

solo ven la vida dentro del viento,

en la copa eterna de la noche.

Paola Castaño

Por José Luís Briceño

Perdido en la arídez de los silencios

perenne como el tiempo

fuente que germina

destellos a la vida

codiciada aureola

incólume plantado

espera al caminante

para saciarlo

quien luego lo desprecia.

Por María Stella Higuera

Alas mágicas emanan de su ser

a veces es mariposa

otras imaginación

recorre la bóveda de la soledad

hasta la cumbre de su interior

la muerte no cortará sus alas

su cuerpo astral

seguirá volando por la eternidad.

DOMINGO 2 DE FEBRERO DE 2014

Por Adriana Garcés

Hace diecisiete años que no lo sentía, desde las dos de la tarde un nerviosismo curioso ayudo que saliera con tiempo... Rara vez.

Llego muy temprano, veo a Jaime, en el pasto, no en la silla, la de arriba... Despacio, no te emociones tanto, acuérdate que te cuesta trabajo expresarte y explosiones de palabras inundan tu cabeza... La voz del control... Rara vez.

Respira, respiro, respira, respiro, saludo, sonrió, reconoce, saluda, presenta, admiro, sonrío, me siento y en blanco, con pregunta cordial, oportunidad para decir cosas que admiró de mi, no mi debilidad y momento derretido de fortaleza, empiezo por algo derramado, a veces es mejor ni soplarlo... Las bacterias quedan... estafilococo dorado con alguna mutación... A veces lo peor nos hace sentir seguros, que algo anda mal.

Pase muy por encima lo genial, pretender sobresalir puede quedar sobre actuado. Jaime y preciso, la chica valiosa. Abro la boca y alguna palabras salen, se pierden. "Todos somos diferentes, todos somos inteligentes, todos sabemos todo, unos de una cosa y otros de otra". "No tengas miedo, sigue sonriendo".

Llega Esteban, no, Sebastián, para Jaime fue Esteban dos veces, Sebastián es Esteban. Con ansiedad.

Bicicleta, chico, maleta, pantaloneta, no tiene frío.

Jaime sonríe y se dispone,

En la otra esquina al frente, a unos cuantos metros, lo que parece ser una canción de cumpleaños, estiló jazz, redoblante e instrumento olvidado, voz primeriza con ganas de teatro, pero,eso otro cuento. No lo entendí. Se convirtió en ambientación. Saltos sonoros de jazz con voz de: siéntelo como siento yo, hacia adentro los dos, My favourite Things, diferentes momentos, parecía mandado hacer, Jaime o la chica los contrataron, para que no hubiera silenció. Teníamos ambientación.

Señora de palabras, detrás el constructor de ideas, pareja, con experiencia,

No estamos cómodos, nos movemos, A la arenera? Noooo. Bueno me siento, de últimas... Respiro, empieza Jaime, sabe que decir es impresionante, seguro, usa diferentes palabras cada vez, con una misma idea. Resultados diferentes. Es Federico.

Empezó el taller. Nada de ensayos, de texto referencial ni académico que allá que citar. Jaime diseña experiencias, es un taller práctico para sentirse mejor y no guardarse las cosas que no se entienden. Un cadáver exquisito sería un buen comienzo, pero para otro día, pienso.

Todos complejos, creemos que sin adornos, pero la palabra romántica y redundante, puede parecer poesía de Disney, nada mal. Guionista de una princesa mínimo. -Oh!, radiante estrella brillante, luz espléndida que expresa resplandor. Creo que cargar en. Borrador.

Entendimos la metodología, no hay preguntas, Jaime resalta, palabras, cualquier cosa. Con intención no usa la palabra, sensación. Pero es lo que quiere decir, sólo que todos sentimos diferente. Es difícil de explicar, pero se entiende.

Para darnos más fuerza de grupo se comparten logros, estar orgulloso de dónde pertenece es una virtud. Pero transmitirlo a un grupo lo fortalece.

Acá se pavonea, se bate, se agita, se vuela y se despluma. A sacudir las pluma, da escalofrío o risa. Estará un cóndor. Lo demás está en el Manual de convivencia de la alcaldía de usaquen.

Estamos de acuerdo, no hay voz de protesta, ni de:"a mi, me parece que eso no Jaime". No estaria mal, otro día. El taller es importante, así se crearon los movimientos, los manifiestos, las revoluciones y alguna que otra orgía, nada mal. "Todos son diferentes, pero lo saben todo".

El paso siguiente, leer o decir algo poético. Mis manos en el portador de palabras. Arena vuela solo pienso en mi rinitis. Me asombra la chica, desarrolla su vida a través de la palabra dirigida. Siguio el constructor de ideas, llega el espacio con un párrafo de conocimiento. Inspirada, señora de palabras, las entrega para que se han disfrutadas a su gusto con sutil muestra de pensadora no tradicional.

Camilo preparado para ser desplumado, pone mano sobre la tierra, voz plana, palabras hábiles e historia compartida de un día que descubrió que algo paso... una mano lee,nosUn viajecito pequeño algún lugar, preparado para ser desplumado, Camilo con ganas de explicar, evitamos no entender, procuramos volver a leer. Aprovechando el problema, entona, lee y sorprende. Poesía coloquial.

Sebastián lee por primera vez en el Taller de Poesía sus palabras, imagen convertida a palabras. Comparte sensación de barrera traslúcida, casi imposible de evitar, cuando quiere hacer sentir. Quita las gafas y el gerundio, queda contento no se las quita. Listo para desplumar otro pollito. Paisaje en movimiento.

Temerosa, se que tengo palabras para leer, digo que no tengo, tenía que improvisar, eso si que menos. Sacó el cuaderno, cualquier hoja que abra lo podría leer, la segunda vez de pronto sin hacer entender. Vocalizar, saber parar y escoger que leer se puede lograr. Silencio incómodo, me hace dudar que tiene explicación, pero si Jaime sonríe, la chica sube la cabeza, la señora de palabras y el constructor de ideas me miran a los ojos, Camilo toca la tierra, mira a los ojos, Sebastián alivia mi lectura y resulta un pasaje por un rincón del espacio.

Continuará...

Poemas seleccionados

SILENCIOS

Por María Stella Higuera

1.      Cuántos silencios ocultos en las pisadas de la hierba, en la sequedad de la hoja arrastrada por el viento, en la oscura caverna de la noche. En las respuestas, cuántos silencios.

       La sabiduría es la que calla.

2.      Presencia lejana

       Compañía silenciosa

       Todo lo calla

       Todo lo comprende

       No sé qué confidencias le harás a la conciencia

       Solo sé madre que pides a Dios por mí.

3.      Sobre la franja oculta de la tarde, la vida avanza ligera hacia el silencio eterno.

Por Sebastián Lozada

***

La miré en silencio, subí el mentón y se dibujó en mi rostro una leve sonrisa. Ella encontró mis ojos con los suyos. Me quité las gafas.

—Bobo,—me dijo mientras las tomaba—es la misma vaina, no va a cambiar nada para mí—decía colocándome y quitándomelas.

—El efecto no es para ti—le dije como quien quiere dejar suspiros cortados y volví mi mirada al frente. 

Por José Luís Briceño

Camino de la montaña

En la distancia

Silencio

SEPTIEMBRE 8 DE 2013

Hay cornistas de cronistas, pero yo soy un caballero así que ahí, cedo la palabra, pero si me hablan de fantasías y sabidurías oscuras, no me llamen, temo hablar, creo en la caja de pandora.

A Domingo Atrasado asisten pocos cronistas porque de la realidad que sucede aquí, en un domingo que nunca llega, nadie da cuenta. por eso, nos permitimos pedir a viva voz un día más, que se llame bendito, así la semana quedaría mafalda, martes, miércoles ¿qué iba a decir el jueves sobre la fiesta del viernes? nada que es sábado y mañana bendito domingo, un día para tener y que cada par haga lo que le plazca en su vida personal.

Polifacético el domingo tal como esta lectura, que transcurre sin temores ante todo aquel que osa acercarse al primer círculo ¿te vas a poner pesado? -gritó alguien desde el rio zenu...o ¿es el siníú donde hay hermosos cerdos enterrados? por ahí,  dicen las lenguas de las sirenas que había islas donde nadie se echaba un peo, hasta que empezaron a cocinar con gas porque mi prima tiene una casa. ¿en donde? ahi, en esa que fue un fuerte. ¿qué entiende usted de todo esto? nada. Pues vea, yo voy al parque, a Usaquén, a entender, entretener y a vivir una realidad, aparte... esa belleza que admiro y aprecio es aparte, silencio. No es una orden, pero cállese para que pueda leerme e imagine.

No, no señor no soy grosero. no mujer, no soy un guache. ¿Parece? dígame usted, bella dama cuantos pedazos de su corazón le quedan... y yo le busco un caballero que la cabalgue. Señor, señor por favor no se vaya, si ya entró aquí, si ya descubrió que hay un día más entre el sábado y el domingo no lo desperdicie, úselo. Disfrútelo, enséñele a su cuerpo a descansar un poco, háblele, dígale, que descanse, déjelo en paz y duérmase; si es que está satisfecho, sino, vaya al siquiatra, y quéjese de insomnio, a mí no me joda.

Pero no todo es agrio, no todo es rastrero, no todo raspa; ese día, por primera vez en la historia, se escuchó al amante bilingüe decir algo en un tono que no era su voz, y qué dificil que fue seguirlo. Si, se han añadido dos minutos de gasolina al mundo, nos los ganamos para salvar al mundo.

Aquí nadie salva a nadie por lo visto, pero llegaron al encuentro de diversas latitudes, desde las más lejanas en la cercanía hasta algunas muy lejanas.

¿Tiene curiosidad? Lo invito a que nos conozca. En domingo atrasado lo esperamos

Poemas:

****

Me apropio de la noche

y de sus sueños

para evitar que amanezca mojada

al despertar penetro hasta su espíritu.

*****

Aprende a bailar hacia el infinito,

teje tu red.

******

Nacemos uno tras de otro

hoy la llevas

bienvenido a la escuela

****

Quíno a J.

oculto bajo la piel un silencio;

lo entenderá el último día

CRONICA DEL TALLER DE POESIA DEL DOMINGO 28 DE JULIO

Por: Paola Castaño

La tarde tenía un color dorado, navegaba por ríos, por estrellas de anís. El parque tenía el color de la primavera, Daniella estaba sentada en el árbol invisible, se veía como una rosa que iba a danzar al ritmo de la poesía. Antes de comenzar su taller, nos regaló unos mufins que tenían sabor a mar, a pájaro volátil.

Nos puso un ejercicio que consistía en decirle a la gente soy la dueña de mi destino. Realizamos el ejercicio los siguientes amigos:

Estelita, José Luís y yo, el poeta Joaquín nos acompañó con su mirada transparente y con sus palabras profundas, llenas de colores poéticos que encendían los océanos de la voz.

PAISAJE DESAFINADO

Me abandona la luna,

Me quedo sola

En un cuerpo apagado

En la distancia.

El violín solo escucha mi noche,

Sus cuerdas agitan la sombra.

Me abandona,

Me escondo detrás

Del vapor áspero de las grietas.

Viajo hacia un árbol invisible,

Quiero tejer un collar con mi tiempo.

Con el tiempo y las alas

De un paisaje no vivido,

De un rostro desafinado

Que se recuerda

Entre señales de otro mundo.

Paola Castaño

En el cementerio

Duerme el destino,

Se derrite en el café nocturno.

Los niños pintan sus cuerpos,

Descifran los sonidos

Ocultos en la hierba.

El huracán trae colores

Y olores que se destiñen.

Se vuelven fuego

En el instante,

Agua  temblorosa.

En el cementerio duerme el destino,

Duermen los días y las noches

que se quedan huérfanas,

sin fuerzas para soñar

Paola Castaño

Crónica de julio 7 de 2013

Crónica de un saxo

Por Jaime Londoño

Soy la voz del saxo. Como el ronroneo de un gato me deslizo entre los pies de las personas que pasan por las calles que rodean el parque de Usaquén. En una de las esquinas el guitarrista de jazz repite canciones. Una y otra vez salen de sus cuerdas Duke, Charlie y Dylan. A veces descansa con algo de The Doors. Para huir de esa monotonía subo al lado de la sombra que se alarga por el centro del parque. El sonido del viento entre los urapanes, nogales y cedros diluyen esos ritmos pegajosos. Algunas personas no se percatan que soy la voz del saxo y que me deslizo a tientas sobre los adoquines. Bajo el amparo de un árbol me siento al lado de Mafe, Paola, Daniela y Juaquín. Como llegué un poco tarde me perdí la lectura de los poemas que escribieron durante la semana. Aún más lamento el desplume, durante el intercambio de sugerencias se aprende. Federico escogió para hoy al poeta Viarago Diop nacido en Dakar, actual Senegal, en 1906. Les entrega una biografía que le ha ayudado a traducir una amiga fotógrafa. Ha dividido el poema en fragmentos y explica cada uno de ellos con lo que se dilucida el sentido oculto del poema titulado Díptico. Más abajo lo podrán ver. A Juaquín le ha dado pena jugar con los desconocidos, por lo que no hace el ejercicio que propuso Federico. Tras una hora de ejercicio surge el poema que traen para ser desplumado. Muy buenas estuvieron las sugerencias de Daniella y Juaquín. A continuación del poema de Diop podrán leer el resultado final, los escritos corregidos que presentaron los talleristas. Como ya van a dar las 6 me toca volver a la boca del saxo para que el músico pueda seguir recogiendo monedas y billetes.

Por: Viarago Diop

Díptico

El sol colgado de un hilo

en el fondo de la calabaza

teñida de índigo,

hace hervir la olla del día.

Asustada por la proximidad

de las Hijas del Fuego

la sombra se esconde

al pie de las estacas.

La sabana es clara y cruda,

todo es terso, formas y colores.

Pero en los silencios angustiosos

hechos rumores,

de ruidos ínfimos,

ni sordos ni agudos,

surge un misterio denso,

un misterio sordo y sin contornos

que nos rodea y nos asusta.

El taparrabo oscuro

claveteado con clavos de fuego

tendido sobre la tierra

cubre el lecho de la noche.

El perro aúlla, el caballo relincha,

el hombre se echa en el fondo de su choza.

La sabana es sombría,

todo es negro, formas y colores.

Pero en los silencios angustiosos

hechos rumores

los senderos intrincados del misterio

se aclaran lentamente

para los que se fueron

y para los que han vuelto.

Por: Daniella Emiliani

En ocasiones

La muerte nos ronda de cerca

Mira, observa,

Y se lleva a alguien.

Hay otras,

En las que nos muestra su gran misericordia

Enviado a la Santa Muerte a visitarnos.

Hay ocasiones,

En que la vemos fijamente a los ojos,

Nos damos cuenta que nuestro momento se acerca.

Por: Paola Castaño

Concierto en blanco y negro

El sol persigue la sombra

que se descubre en las alas.

En cantos de arena y despertar.

La luna rodea

la estrella que se agobia,

el telón encuentra su lugar.

Sol y luna trazan la historia,

buscan la nube para llegar.

El sol abre la puerta del aire,

sueña, sueña, sueña

junto al mar.

La luna desnuda la noche,

persigue el rugido,

el instante oscuro

en el miedo,

furia y libertad.

Crónica del domingo 23 de junio de 2013

El viento se filtraba por los cielos, por el pensamiento, por nuestros poros y en ese mismo viento que jugueteaba con las hojas de los árboles,  jugueteaban los sueños que parecían renovarlo todo aquella tarde de junio.

Nos encontramos Federico, Paola, José Luís, Inesita y Stella unidos en abrazo con la poesía. José Luís y Stella leyeron los siguientes poemas escritos durante la semana:

Paloma esquiva

Por José Luís Briceño S.

Bella inconquistable

Viajas por los espacios

Coqueteándole al mundo

Tu traje engalanado de esperanza

Deslumbra a quien te mira

En las noches desapareces

Como si no existieras

Al amanecer emerges con inquietudes nuevas

El hombre que tanto te desea

Se confunde con los rayos del sol

Que enceguece la razón sin razón.

 

Sé que fluyo

Por Stella Higuera

Viajo hacia lo que fue

Hacia lo que será

Lo siento y no lo sé

Me lleva el pensamiento

Contemplo

Evoco

Pienso

Avanzo en los sueños

Soy ave migratoria que vuela en el destino

Sin embargo

Solo soy dueña de este instante

En él me envuelvo

Floto

No sé a dónde llegará

Sé que fluyo.

 

Sorpresa Revelada

Por: María Stella Higuera

Esa niña bizca, excluida de la comodidad, por el impulso del azar sale del mundo y llega a un convento.  Dura encerrada en la ignorancia bordando casullas con el diablo. Dios y la Virgen son sus confidentes, cómplices mudos de sus travesuras.

Entre rejas, el riesgo enciende su motor de arranque para volver al mundo.  Se atreve a impulsar su temor a la aventura, salta al vacío, transita por el puente del tiempo y pasa sin saberlo cómo, de niña mártir a ser sorpresa revelada.

Luego Federico nos propició un encuentro con el matemático de la poesía nacido el 12 de diciembre de 1906 en Uaka, suburbio de Dakar, el gran poeta Birago Ismael Diop. Primero, leímos su biografía y el poema titulado Encantamiento, del cual analizamos los recursos poéticos que utiliza el autor, como la recurrencia fónica, la repetición, la concatenación y la elipsis de anadiplosis. El poema nos hizo vivir el encantamiento que produce pensar en el imperio de la muerte tan lejano y tan cercano para todos,  pues a cada instante vivimos y morimos un poco.

El ejercicio propuesto por Federico consistió en salir en equipo a preguntarle a la gente ¿Qué debo hacer cuando el viento me persigue?

 Después de caminar y hacer la pregunta con la frente en alto viento en popa, tanto a músicos como a vendedores y a  personajes alucinados con la magia del parque, cada uno  transformó su experiencia en un poema.

Se enviaron  los siguientes:

Por José Luís Briceño

Acertijo del Viento

En el cañón

Fluyen ecos cual ráfagas

Que confunden La piel

En busca de rescoldo.

 

Por María Stella Higuera:

Me detiene

Trae un mensaje

Yo lo enfrento y lo escucho

Ese bien que me trae, es un bien

Me convence que un soplo me habita

Que un soplo poderoso nos mueve

Que no se agota

Que siempre viene, que siempre va

Que siempre está

Ese soplo es lo eterno

Lo innombrable

Lo que queda al final

Lo que queda de todo y de todos

Es un halo

Es el soplo final.

 

Nos despedimos  con el impulso del viento,  invadidos por un halo de poesía que nos acompañará toda la semana.

Crónica de lunes 13 de mayo de 2013

Después de celebrar el día de la madre el domingo,  no podíamos fallarle esta semana a la poesía y fue así como decidimos congregarnos en el parque en este lunes festivo para adelantar el taller del domingo atrasado.

Asistimos a la cita Federico, Daniela, José Luís, Inesita y Stella. Dejamos que el frio nos llevara por laberintos de ensueño y  que la poesía nos permitiera cruzarlos con sus  armas encantadas y con los secretos que hoy nos revelaría.

Luego de compartir las creaciones de la semana, Federico leyó un poema de Quevedo sobre un laberinto que resultó ser un verdadero laberinto de palabras en español castizo y luego propuso el ejercicio de preguntarle a la gente en el parque ¿Qué sueña un laberinto cuando sueña?

Metidos en ese laberinto hubo unas travesíasmuy interesantes de donde surgieron los siguientes poemas:

 

Por José Luís Briceño

Posado bajo la sombra

En la escabrosa piedra

Los ecos en el silencio

Despertaron al laberinto

Y no pudo soñar.

 

Por Stella Higuera:

Si yo fuera un laberinto

Si yo fuera un laberinto

Soñaría que no hay una salida

Soñaría después que no hay una salida fácil

Soñaría entonces que la salida es muy difícil

Y buscaría a alguien capaz de soportarlo

Que intente cruzarlo con tropiezos

Se necesitan fuerzas

Todos no son para los laberintos

Ahora mismo estoy en uno

Dame la mano y acompáñame.

 

Nos despedimos con el ánimo de encontrarnos el próximo sábado en Vino y Poesía donde leerán nuestros amigos poetas del parque Mónica Triana y Miller Guzmán.